Dejaré de nombrarte y lo que queda de ti lo guardaré en una bolsa de plástico en donde tengo las cosas viejas que no me atrevo a tirar.
No repetiré jamás tu nombre para que no te vuelvas verdad y te callaré para que no te vuelvas presente, callaré hasta cubrirte por completo de pausas y de silencios y entonces pueda guardarte, allá donde viven los signos de puntuación que nadie inventó, donde habita ese lenguaje incomprensible de cuando hay dos; te voy a guardar sin nombre, sin ruido y sin voz para saber que fuiste alguna vez sin ser, que quisiste sin identidad, que entregaste quimera y que dejaste en este cuarto un cuerpo sin rostro, un corazón anónimo, unas manos sin hombre; recordar por siempre que fuiste un hombre sin poder nombrar.
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